CON UN PERNACCHIO FATTO BENE SI PUO' FARE LA RIVOLUZIONE (EdF): Golden Brown, The Stranglers.

domenica 19 ottobre 2008

Golden Brown, The Stranglers.

Dario Fo, Mikhail Gorbaciov, Gunter Grass, Rita Levi Montalcini, Orhan Pamuk e Desmond Tutu firmano un appello per lo scrittore Saviano perche' lo stato faccia ogni sforzo per proteggerlo lottando contro la camorra.

Discover The Stranglers!

1 commento:

Anonimo ha detto...: il 24 si fa una lettura a Napoli. io penso che, se non siete impegnati a fare figli al pc (poi me lo dite quando li fate al naturale...) tu e il tipo con le sopracciglia marcate dovreste andarci. il link è sul mio blog (copiabile e pubblicabile)
M'arraccumann'!; 21 ottobre 2008 alle ore 13:57

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Tengo nemici?
Je faccio ‘o paro e sparo, 'e tengo mente e dico: stongo ccà.
E nun tremmo si sent' 'e di': ti sparo!
Chillo ca ‘o ddice,’o ddice, nun ‘o ffà.
Si è p''o busciardo nun me movo, aspetto.
‘A buscìa corre assaie, ma ... campa poco.
‘O vuò vedè? O canusce comm'o siente:
vai pe’ parlà si fa una lampa ‘e fuoco. ...
‘A calunnia?
E quell'è un venticello, dico vicino ‘o viento nun suscià?
Quann' ha fatt' ‘a sfucata vene ‘o bello
e allora accuminciamm a raggiunà.
E manco ‘a morte, si me tene mente, me fa paura.
‘A morte è generale.
L’uommene so rumanze differenti ma teneno una chiusa, unu finale.
M’arrobbano? Arriduce mmiezz‘a via?
Je fatico e addivento chillu stesso.
Ma quanto voglio bene a mamma mia,
a mme me fa paura sulo ‘o fesso!

‘O rumanzo d’ ‘a gente

Appena aràpe ll’uocchie
e vide ‘a luce
chella luce ‘ndurata che sta ‘ncielo
-ca po’ te ‘mpare ca se chiamma Sole-
c’ ‘o penziero, cu ll’anema e cu ‘o core,
senza nu poco e carta e senza inchiostro,
tu scrive ‘a primma pagina ‘e nu libro,
e chillu libro ca se chiamma ‘VITA’.

E te ‘ncammine…

Primma zuppechianno, po’ cchiù sicuro;
chiano o currenno passe p’ ‘a trafila
‘e stesse cose ch’hann0 fatto ll’ate
primma ca tu nascisse.

Tutto chello che faie
rimmane scritto
comme fosse ìnchiuvato ‘int’ ‘o penziero,
comme avisse stampato nu rumanzo:
-‘e pazzielle,
‘e cumpagnielle ‘e scola,
ll’amice,
‘a piccerella,
‘a gelusia,
nu pentimento dopp’ ‘a scappatella,
‘na gioia scuntata cu ‘na malatia,
'nu vaso che ‘na sera t’he arrubbato,
‘na prumessa can un he mantenuta,
‘na speranza ca po’ se sfrantummata… -

Tutto rimmane scritto ‘int’ ‘openziero!

Da uno a ciento
Vierne e Primmavere
s’arravogliano comm’ ‘a ‘na matassa…
‘E ppaggine d’ ‘o libro a una a una
s’ammontonano mentre ‘o tiempo passa…

Pe’ ‘n’ora ‘e bene e tante d’amarezza
scancellate cu ‘o ddoce ‘e ‘na carezza
‘a matassa se fa sempe cchiu grossa
fino a quanno nu filo nun se spezza.

Allora ‘int’ ‘o lietto
cu n’aria stunata
tu siente e nun siente…

Cu ll’uocchie appanate
ce vide e nun vide…
Ma liegge ‘o rumanzo,
‘o rumanzo d’ ‘a vita
d’ ‘a vita passata ch’ ‘e quase fernuta,
d’ ‘o bene e d’ ‘o mmale
ch’he fatto e ch’he avuto.

‘E ppaggine scritte so’ quase ‘ngiallute
ma pareno nove
appena stampate.

Nun liegge cu ll’uocchie!
Chi legge è ‘o penziero!
E penzanno t’adduorme,
t’adduorme pe’ ssempe,
t’adduorme screvenno
‘na pagina ancora
e, mentre suspire
pe’ l’urdema vota,
‘na lacrema scenne
ca pare nu punto…
Se ferma addò he scritto:
j' mò ve saluto!

Po’ tutto è silenzio
e ‘o rumanzoè fernuto!

Giuseppe Cangiano
1976

Nun me tuccate Napule

Nun me tuccate Napule
faciteme ‘o favore,
e nun cuntate stroppole
dicenno ca è folklore!

Nun tormentate Napule
cu ll’aria e chi disprezza
chi campa dint’è vicule
e ‘a vita l’apprezza!

Nun affliggite Napule
cantanno litanie:
morte, miseria ‘e popolo
e ciento malatie!

Nun criticate Napule
Pe’ vvia d’è panne spase…
Comm’è addu vuie nun làvano?
Che vvè mettite ‘nfuse?

Nun disprezzate Napule
Si ‘o mare s’è inquinato:
né cozzeche, né vongole
ce l’hanno avvelenato!

Ogne rifiuto ‘e fabbrica,
ca s’è industrializzata,
‘a mmare mò se scarreca
E ‘a colpa ‘a danno all’ate.

Ce sta chi ha fatto ‘a critica
Pè ‘ffino d’ ’a Canzone

È stata nu bidone!

Tutt’è canzone ‘e Napule
So’ appena canzonette
Gente comm’a Di Giacomo
Screveva barzellette!...>>

Se scrive male ‘e Napule
Pè ffà denare e basta…
Però so troppe ll’uommene
Fatte cu chesta pasta.

Saccio ca pure all’Estero
ce stà gente ‘int’e vasce;
perciò cagnate musica!
Jettate ‘sti grancasce!

C’è stato maie nu popolo,
Città, nu Continente
addò se campa facile
e nun succede niente?

Certo ca no! E scrivetelo!
Facite nu Cungresso!
Parlate! Cunfessatelo
ca ‘o munno è tutto ‘o stesso!

Progresso Tecnologico?
È certo, ce fa onore:
s’industrializza l’anema..
se meccanizza ‘o core…!

Però Napule… è Napule!
E ‘o Sole che è l’amante
l’asciutta tutte ‘e llacreme!
Perciò nun more…
…E Canta!

Giuseppe Cangiano
1982

Ognuno 'e nuje nasce cu nu destino:
'a malasciorta, 'e 'vvote va..., pò torna;
chi nasce c'o scartiello areto 'e rine,
chi nasce c'o destino 'e purtà 'e ccorne.

Io, per esempio, nun mme metto scuorno:
che nce aggi'a fà si tarde ll'aggio appreso?
Penzavo: sì, aggio avuto quacche cuorno,
ma no a tal punto da sentirme offeso.

E stato aiere 'o juorno, 'a chiromante,
liggénneme cu 'a lente 'nmiezo 'a mano,
m'ha ditto: "Siete stato un triste amante,
vedete questa linea comm'è strana?

Questa se chiamma 'a linea del cuore,
arriva 'nmiezo 'o palmo e pò ritorna.
Che v'aggia dì, carissimo signore,
cu chesta linea vuje tenite 'e ccorne.

Guardate st'atu segno fatto a uncino,
stu segno ormai da tutti è risaputo
ca 'o porta 'nmiezo 'a mano San Martino:
'o Santo prutettore d'e cornute".

Sentenno sti pparole 'int'o cerviello
accuminciaje a ffà mille penziere.
Mo vaco 'a casa e faccio nu maciello,
pe' Ddio, aggia fà correre 'e pumpiere.

" Ma no... Chi t'o ffa fà? "
-na voce interna me suggerette-
"Llieva ll'occasione.
'E ccorne ormai songhe 'na cosa eterna,
nun c'è che ffà, è 'a solita canzone.

'O stesso Adamo steva 'm Paraviso,
eppure donna Eva ll'ha traduto.
'Ncoppa a sti ccorne fatte 'nu surriso,
ca pure Napulione era curnuto!".

TEMPO SENZA VOCE

Noi viviamo l'incertezza
del futuro che ci aspetta
è per questo che al passato
poi lo sguardo rivolgiamo.

Ci facciam delle domande
“noi chi siamo” ? “dove andiamo”?
Che ci segnino il tracciato
d’un sentier già calpestato.

Le risposte, pur dovute,
chissà perchè son sempre mute…
e non resta altro da far
che al presente dimandar:
“Allora dimmi, oh mio presente
sei uno scherzo della mente?
La mia mente è sì potente
da crear per me momenti
che, se visti dalla luna,
non ne vedi traccia alcuna?
Sì potente e cocciutella,
nei suoi giochi m’ arrovella,
sembra esser cosa bella,
ma se chiedo non favella….”!

Ma il presente è già giocato,
...basta un attimo: è PASSATO.

Le domande senza voce,
van per strade senza luce
oscurate dall’inutile,
dall’effimero,
dal futile.

E a noi nono resta che il futuro
con quel suo cortile oscuro,
che nasconde tanta luce
come il tempo, senza voce.

MUSICA

Na musica scustumata…
‘a siente? Vene ‘a luntano!
Cocche cosa te vò dicere
si ‘a daje aurienza sicuramente ‘a può capì.

"Aria ‘e festa!" -forse te dice-
"puortate ‘a spasso,
senza penzieri,
'mbriacate ‘e vino o ‘e fantasia... "

O forse e’ ‘a malincunia?
Ch' s’ arraggia cu tte
pecche’ nun ‘a vuo’ lassa’
nun ‘a faje campa’.

Dint ‘a ogni nota se svela nu segreto
ch' a’ musica te ven’a ddicere dint’ a 'na recchia,
sul a tte.
E tu, cu ‘e note e stu segreto,
ce puo’ ffa’ chello che vvuo’:

DOrata
REstituisce
MIlle
FAcce :
SOLlievo,
LAnguore,
SIlenzio.

SI leva
L’Anima,
SOLa,
FAcendoMI
REspiro
DOlce.

SOLI E BUI

Un giorno il sole sorse e subito s’accorse
che lì, dove s’era affacciato,
prima di allora non era mai spuntato.
Perciò quella terra di notte infestata,
abitava un immenso che di luce mancava.

Com’è possibile? - pensò – io sono il Sole
e della luce in terra sol’ io sono il padrone!
E allora grosso, grasso e rosso d’ imbarazzo
avido inghiottì la notte: giù, nel gozzo!

Dipoi , macchiato il cielo di azzurrino e bianco,
a raggi conserti, attendeva il “quando”.
Il quando ogni creatura, dai suoi raggi scossa
si risvegliasse in uno scricchiolare d’ossa.

Poco attese, perché ad un tratto
la natura tutta si destò di scatto:
udì le foglie respirare forte,
vide gli uccelli ritornare a frotte,
guardò i fiori sollevar la testa
e i rami tendere le mani in festa.

L’erba si drizzava come mossa dal vento,
il mare ingrossava schiuma d’argento,
la terra vibrava di sbronzo calore,
il vento fischiava canzoni d’ammore.
Schiudevano donne gli usci fiorite,
recando bambini fin’ora assopiti.

Il sole ristette e con fare agitato:
Ma io a quante cose non avevo badato?
Quante le case, le strade, i palazzi?
Quanti balconi e quanti terrazzi?
Quante le voci dal freddo avvizzite?
Brune parole di notte schiarite...

Come ho potuto? Non so, come ho fatto?
Chiedo perdono, ma ero distratto..

Poi si fermò a riguardare il creato
quanto splendore gli aveva negato!
Socchiuse poi gli occhi su una lacrima pia:
- La vita! Era la vita! Speranza mia. -

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domenica 19 ottobre 2008

Golden Brown, The Stranglers.

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